martes, 27 de noviembre de 2012

NOS ENCONTRAMOS (NO HAY OTRO TIEMPO, SOLO ECHAR VUELO)

La voz del alba cantan gorriones.
El bello aroma: panaderías.
Por las mañanas facturas tibias.
Los nervios duros durante el día
los masticaste mientras dormías.

Por cada sueño tan bastardeado
tanta miseria a pesar nuestro.
Revisaremos contestadores
de celulares sin los mensajes.
Dejar la borra allí en la taza
no hay otro tiempo, sólo echar vuelo.

El asesino que fue al velorio
la tos convulsa del cigarrillo.
El dulce orgasmo que compartimos
piernas cruzadas que fuiste abriendo
nos encontramos, acaso el cielo.

Las abstenciones, los mimetismos,
llevarte viva, los pensamientos.
Las avenidas, los crisantemos,
no hay otro tiempo, sólo echar vuelo.

Libros usados sobre la mesa
narices rojas del crudo invierno.
Cambiamos algo no quieres verlo
se parte el mundo pero nacemos.
Con los extremos como espolones
vamos andando ya no hay manuales.
No te sorprendas: nada perdura
se parte el mundo, pero nacemos.

Instituciones vamos rozando.
Muy pocos rastros de lo que fuimos.
El poderío de nuestros pechos
nadie lo apresa surca los cables.
Múltiples vidas, cuánticos saltos
desperdiciamos algo del día.
Cada minuto mar en la sangre.
Muerte al panóptico nos encontramos.

En los rincones salvaje instinto
tantas personas muchos desvíos.
Sincronizamos dos corazones
burla al circuito nos encontramos.
Se parte el mundo pero nacemos
no hay otro tiempo, sólo echar vuelo.-
AL CONTROL POLICIAL DEL PENSAMIENTO, HACIA ALLI VAN

Mi generación fue testigo
del manoseo grosero a la imaginación.
Vamos, ya lo sabes,
calabozos mentales en nombre
de infames eufemismos
y enfilan como dardos
el progreso, el orden, la efectividad,
el desarrollo.

La última de las cadenas
más sutil que el acero.
Digitaste el consumo
pero ya no alcanza
controlando el tiempo libre
del hogar que se devasta.

No es ciencia ficción
tu costo beneficio
tu parche en la migaja de mi falla
que exculpa la voracidad de tu demonio.

Dijimos ya estamos en medio del abismo
frenemos...sacudamos el polvo.
Palmeaste nuestro hombro
y no contó ni la compasión
por tu descendencia.

Asfixia de gestión plazos
y el pescuezo en riesgo
permanentemente.
Bloqueo total al prójimo
¿qué duda cabe
que el próximo escalón es el pensamiento?

jueves, 9 de agosto de 2012

LAS TIERRAS QUE CONQUISTARE


La hermosura que te nombra en esta tarde
es vislumbre de las tierras que conquistaré.
Un amor universal y sin condiciones,
que por amor te sabe
y por virtud se expande más y más
en el espacio.

Tus ojos transparentes
donde el ánima se asoma;
el gusto de tu mentira
si los gajos me abres;
la mansedumbre del ocaso
hasta la noche agazapada,
son apenas la antesala
de las tierras que conquistaré.

Todo esto que hoy me desvela
en purísimo fervor y en mil tropiezos
fue ver y seguir tu estela
hacia las tierras de una despreocupación
y de la brisa suave.
Si el universo da señales
de que todo lo unido tiende a desgarrarse,
aprovechemos nuestro tiempo juntos
hasta habitar las tierras que conquistaré.-


PASION SE DICE LUCRECIA

Pasión se dice Lucrecia
en esta tarde que fluye de mí
y te traerá como una sudestada
impasible, certera…

Cualquier clavel, cualquier curva.

El advenimiento de la democracia
de tu dulzura
es otra bendita pelea con tu esposo
cuando estrepita la casa de la primavera
y cierta electricidad flota en el aire.

La mañana triangular
en la que el prejuicio le ganó a la sed
fuiste una ninfa toda decorada de niebla
fue tu invitación a que cerrara
la puerta del lado de afuera.

Pasión se dice Lucrecia.
Casi un año ya…
quién fuera albor para nacerte.
- Llevate mi saliva y dejame un buen recuerdo -.

Los preservativos yacían en el piso
como satisfechos del recorrido
por sus profundidades
del jadeo en la profundidad
de tu instinto desbocado.
Durante un mes lo único que sentí
fue la añoranza por el día siguiente
y un minuto antes de dejar de quererte
el aguanieve.

Pasión se dice Lucrecia
o poder de fuego o química inmejorable.
Volviste a mí con las voces del silencio
y el sinsentido que nos quema
solamente algunas noches.-

ROSARIO, TARDE GRIS DE DOMINGO

Ver las horas decantándose despacio.
Tanto di, tanto esperé.
Ahí nomás el deslinde
cuando envejecer simplemente
es cambiar de gustos.

Un misterio de no sé…de acá.
Evidentemente
desde que la mente ajena comienza
a pensar en nosotros
ya nunca más volvemos a ser los mismos
ni tan libres.

Tos de cigarrillo en el pecho
y el té de cedrón endulzado con miel.
¿Quién te dijo que la soledad
no puede tomar otros ribetes
cuando ni punza ni satisface?
Pero las paredes y las veredas transpiran
y voy a registrar todo lo que no
merezca el silencio.

El desasociego pasó
y el abandono mucho antes.
Agenda devorafuturo mercachifle.
Teléfono nervadura seca.
Así continuamos los días:
de vicio incipiente en vicio.
De todos modos
a cada hipótesis negra
puedo superponerle otras texturas.
Quiero decir:
el mundo bien podría ser un calabozo
o una pista de despegue.-

VIRGEN A LOS TREINTA Y CINCO

¿Cómo se sentirá, Dafne,
tu virginidad con treinta y cinco años?
Egoísmo de una zona vedada
el último de tus arcones claudicados
extorsivo preámbulo al matrimonio
o la cereza religiosa como un premio.
¿Cómo indagar los confines de tus abismos
y las piernas cerradas en la mitad de la vida?

Gustavo murió por una tremenda mala praxis médica.
El hijo de perra que lo mantuvo siete días infartado
ahora camina alegremente.
La “Peti” se divorció en España
del gallego que conoció por la red
y es difícil que vuelva.
Adriana se está haciendo mierda de a poco
con las flores de Bach,
el tarot, la medicina ortomolecular
y todos los parches con los que le sacan el dinero.

Y vos humillando al deseo
como la peor de las budistas
virgen a los treinta y cinco.-

TU AMIGA LA TERAPIA

La terapia fue la excusa
para dejarnos ya,
simplemente dejarnos
mientras el tiempo se endureció
en los adoquines de los corazones.

Desmaravillándonos tan de a poco
quedó apenas el recuerdo
de tus ojos desenvainados
y una terapeuta inhóspita
entre dos potencias bombardeandosé.

El solo paso que separa al odio del amor
tantas veces dado
y una fe a la que recurrir
entre el no perdonar fácil,
bordes y reincidencias.

Ahora que me has puesto en penitencia
con esta distancia,
con tu corazón tan a todo o nada
nos soltamos las manos en la ciudad voraz
y nos pusimos a prueba.

Cada palabra no dicha
fue una ampolla en la boca,
pero compartamos el dolor con igual peso.
La sangría prosigue…
venís a mí como un cazabombardero
con todo lo que no te di
con tu almeja bajo mi piel
y ese rastro que has dejado en los artefactos
huella negra de desperfectos y dejadez.

Yo, acaso, todavía puedo ver
a través de tus ojos.
Cualquiera que nos sepa separados
dejaría de creer en el amor,
laberinto paradójico nuestro remendado amor…
SOLTAR…ADORMECERSE

Navidad desvencijada pozo y trampera
del amor fallido.
Vital estaría yo palpando pero mil fuegos
de artificio no cubren ni un cuarto
de la sombra, de los ojos secos que se resecan.

Viniste a mí un atardecer primavera
el poniente misterioso, con pájaros.
El corazón en tu boca y los relámpagos
bajo el barro.
Ningún tiempo se escapa de tu pecho ahora,
pero tengo búfalos que no decaen.

Brindaremos frente al espejo o con extraños
y la espera rotunda sosegada.
La fotografía vacía te recordará
tu destino, mi “ábreme el camino
de ese corazón sin alambrados”.

Bajo las sábanas o sólo el frenesí
no echazón, no despecho
sino tontos desencuentros burlones
esperan.
Mis ansias secundan
tu desierto con resignación.
Una piel que casi nada siente
menos las heridas.
Soltar…adormecerse.-

DONDE LA NOCHE NUNCA

Ella dijo “está la sombra cerca”
el siguió con la letra densa.
Ella tuvo canelas y alamedas
él simplificó con nitroglicerina.
Donde la noche nunca todavía oscureció
ella plantó su institnto soberano.
Cuando el alba extendió al fin su menstruo
él prefirió dormir dando la espalda.

El la llamó y la pena se acurrucó a la distancia
ella volvió en el último vagón del tren fantasma.
Ella sacó las dagas de su escote
y el comprendió: o el corte o la bifurcada.-
Y LA PARCA VA

Volviste en sí después de la brutal ceguera
dedos rojos en la pared
te recordaron los restos del torbellino.

Qué sombra, qué espirales, qué desvelo.
El alivio llano
tras veinte meses en la cloaca.
Las quemaduras y las amenazas
ahora son como inocentes navajas
pero del otro lado del valle.

Vos estás, atraviesas, pagas caro
los minutos ciegos.
Ya no más la doble personalidad endiablada de él
ante los invitados los espejos.
Un trágico error de cálculo suyo y su confianza.

Es el acantilado al borde de la ley.
Nunca más volver al jardincito del fondo
desde que los yuyos y la cal
crecieron en su pecho.

Abismo entreabierto y tan de repente
esa instintiva densa filosa noche.-

EL RAMO DE NUESTRO AMOR

Te dejé el ramo de nuestro amor
para que lo recojas de esta zanja
tan pútrida como el sueño narcótico
menos verdadera que arsenales y encrucijadas.

Recompuse el precioso ramo
nervadura por nervadura
pétalos, destellos, sinrazones
demasiado tarde para los aplausos
quién sabe curvas y abismos
en esta danza cósmica.

Pisábamos juntos la hojarasca de junio
un ritual despojado...
a la hora en que la tarde
comenzaba a volverse líquida.
Premura enrarecida
de vacaciones para el querer.
Nosotros que jamás retrocedimos
ante la primer sombra
habitando el día más corto del año.

Herida la esperanza,
su derrotero vencido
la ventana virtual al mundo
con el ojo voyeur
estrangulador de soledad.
Seguí la suerte de las palabras
trastocado apenas
de venganzas remotas y cambio de roles
y la búsqueda afanosa
del cosquilleo en la panza.-

martes, 24 de julio de 2012

EL ARTE DE LOS GRISES


De aprender a amar y amar
fui palpando el arte de los grises.
Con el mirar de los ojos relativos
lo que ayer fue agravio
ahora lo bebo como edulcorado.
La bilis de la agenda como guía
y el día en su circuito medular,
de querer palpar, palpar la tregua
el sur menopáusico,
el negro y blanco entrecruzado.

A la hora de las maitines tu plegaria
de saber cambiar, cambiar
a un devoto y a los faros de costa.
Con el sutil roce de tu no hacer nada
viraste imperceptible este rumbo,
adulteraste la hoja de ruta,
usurpaste el astrolabio.

Las colas urbanas son un cultivo de quejas,
frenadas e insulto
por montar, montar el pulso ciudadano.
Sensible de mirar paupérrimos pesares
sabré fundir y ahondar
el blanco y la negrura,
extremos que se buscan
en una curvatura de luces circulares:
la artesanía del gris.-